Livre-órgão

O limite de toda afeição é a petrificação de um órgão insignificante 

Que ao passar dos anos abriga em si um coágulo sanguíneo 
Entrepassado entre as finas vértebras 

E esconde a efêmera enfermidade no viés de sua delicadeza 

Agora eu inalo a brisa ferina de Julho 
A desvanecer os vultos estrangeiros de martírio e descontentamento: 
Meu pranto irradia a vazão do desespero posposto pela razão 

E vejo uma liberdade sustentada pelo anseio incomensurável 
Em tornar ideias herdadas de nossos ancestrais em onipresença
E não meramente um teatro de legitimidade colossal 
Composto para nos servir de retrato como um relicário impalpável

Ah, a Realidade em sua mais sombria evidência sedenta de sonhos

Mas ainda nos resta esperança. Nós ainda não estamos mortos

Nós, os andarilhos caquéticos, gritos taciturnos de expressão lírica

Os bardos transgressores do método que andam detrás 

das luas destruídas por sanguinários de terno e gravata 

detentores de uma cordialidade nauseante 

Que incendeiam um coração cosmopolita 

e estufam suas veias repletas de substancia poética 

Que caminham ao lado de uma tempestade maquinal 
Enquanto os carros, os pássaros, as paredes brancas, 

os dedos, as lábias, os corrimões, os sonetos, os painéis de gases tóxicos 
Atravessam uma passagem paradisíaca rumo às orgias das suas relvas douradas 

Que se embriagam com seus próprios excrementos feitos do mais verídico amor

Que roubam as horas das estrelas a dormir nos espaços inabitados 

Que se deitam sob os mantos prateados transbordados após meses de chuva

Que se lembram das mais geniais figuras das épocas 

que passaram como o mestre Whitman, 

projetor de toda forma poética de libertação 

Como impropérios nossas aspirações são manifestadas 

àqueles que margeiam essas terras vazias

Mas, como fluídos portáteis,
As vicejamos em direção ao outro lado do farol